LA SOMBRA DE UN PAYASO''

El futuro es nuestro por prepotencia de trabajo''

                                                              Roberto Arlt 

  

El cafe ,los dias , la salida con mi viejo, al laburo , yo desde abajo gritando en silencio.

¿Queres cafe ? - la respuesta no se hizo esperar - si quiero-''tráele uno al pibe y otro a mi ,bien cargado''-

Papa dije ,pero ya no escucho, estaba con el cafe ,vaya uno a saber pensando en que .La escena continuo 

así sin sobresaltos ,salimos de sorocabana'' rumbo al trabajo ,pero hay ya no recuerdo ,me perdi entre pan

talones ,camisas y ropa de hombre . Busque a mi viejo ,a su sombra que lo seguía velozmente entre 

mostradores , lo vi y lo escuche vender , medir y tomar pedidos , con la alegría de un payaso loco''.

Por fin nos fuimos ,salí corriendo de ese pequeño infierno , afuera los carteles de la ¡¡Buena vista¡¡,eran un 

chiste para mi ,que usaba anteojos .Llegamos a casa y me refugie a la sombra de un par de arboles, me 

calme ,era mi lugar en el mundo me gustaba el sol pero a la sombra ,el sol era como  fuego en los ojos me

dejaba ciego , me tire al piso ,alcance a escuchar la Singer '' de mi vieja que marcaba el compas de un 

tango imaginario a la siesta ,pense en mi hermana ,que nunca supe donde estaba ,a veces parecía que la 

invente una de esas tardes cuando el sol te calienta la cabeza , jugué un rato y me quede dormido .

Pasaron mas de treinta años , ya no me molesta el sol al contrario me gusta , tengo 52 años y todavía 

veo al payaso loco que se asoma , Y si ,el deseo es la plata de los pobres ,el dinero de la infancia  que 

dura toda la vida,  diría Freud .Le cuento la historia a un amigo ,se ríe y me dice -'' un pacha sos''.

Prendo la maquina ,empiezo a escribir ,algo me molesta ,es como una historia que no termina  .una 

especie de carnaval difunto ,que no termina de morir .Salgo a la calle cruzo la plaza sin apuro ,enciendo  

un cigarrillo y sigo en dirección al cafe ,los chicos juegan y veo la verdad en un payaso que termina su 

trabajo por ese día , siento los colores y el olor a la música recién parida ,el sol se apaga y las luces marcan 

todo con su sombra ,me recuerdan la mirada de mi viejo ,creo que por fin nos estamos entendiendo ,siendo 

cómplices ,ahi nomas,cerquita pero lejos , sigo caminando...

  viejo amor


plaza lopez
los borrachos
yo era chico
ellos no

chynar otras bebidas
la mirada turbia
desconfiada
cerca de mi ,mi tia
mas cerca de ellos
que otra mina

el palo borracho
los proteje
de miradas
y de tias

los miro
con complejos
tengo miedo no tanto
o es cariño

la plaza vive
las hamacas
marcan el camino
la callecita no da vueltas
gira en torno de los chicos

la arena
 cosas se perdieron
no entiendo
mi destino

algo me acerca a ellos
los siento como mios
comprendo sin saberlo
ellos son conmigo

ellos sienten viento
y aroma
yo solo                                                              

me desplazo
finjo que no miro
juego en la hamaca

pero se que estoy
 que huelo mal,
que tomo mate

que algún dia
saldré a dar vueltas
sabre  porque
en aquel tiempo

les temia
a ellos
a mi
 a aquel chico.

                                       MATEO

 YO TUVE UN ABUELO

 UN ABUELO QUE NO TENGO

 SU MUSICA Y SUS CUENTOS

 LA PIPA Y EL VIOLIN

 YO TUVE UN ABUELO

NADIE PUEDE DECIDIR
 CUENTO SUS HAZAÑAS

NO SE PUEDEN RESISTIR

AVENTURAS DE UN  HOMBRE

QUE A LA DISTANCIA , PUDO MALDECIR

DECIR BIEN ES OTRA COSA 

DECIR BIEN ,ES BENDECIR

SUPO DE AMORES Y OTROS VIENTOS

DE MUJERES 

DISTRAZADAS DE PIRATAS

CON EL SUEÑO DE VIVIR

CON LA MUSICA A OTRA PARTE 

SE FUE EL TANO Y SU VIOLIN

CADA UNO CON SU LETRA

 Y SU MUSICA ,POR VENIR

ESTA A MI LADO 

EN CADA SUEÑO ,

SI ,YO TUVE UN ABUELO 

AHORA EL, ME TIENE A MI .

PARA MATEO SENATORE 

 MI ABUELO 

la fachada

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Una mañana mas en la que me miro y pienso en otros personajes que podrian haber vivido , en las historias que no fueron , en la pieza en don atilio o don lorenzo como tambien se lo llamo en su pago chico . Pienso en el y me veo en su cara , el pelo roido , la barba , el canario ....Lo escucho protestar durante la mañana y veo su cara de dicha cuando asoma el mediodia .La pava el mate el dulce de batata , a lo mejor menbrillo , la cocina llena de humo los anteojos y el libro .El dialogo perpetuo con o sin pipio.

"La vida entera"- lindo el libro, ya no escriben como antes , pero este esta bueno, me gusta , que se yo - La respuesta no se hizo esperar , la voz subio desde las canas blancas y se helo el aire delante de la frente -"vos segui con tus libros , total yo estoy a tu servicio"- bah , vos siempre la misma todas las minas son iguales- ella se alejo con esa mezcla de ofensa y sabor a triunfo repentino, para nada , para nadie y sin embargo pasaba siempre lo mismo . Atilio leia con el entusiasmo de siempre , el que tenia por otros mundos , con o sin vida .

A la tarde nos encontramos casi nos chocamos en el quiosko de un amigo, como siempre atilio gaban negro y cara de pocos amigos , debajo de l brazo el libro siempre suyo..Pregunte de que trataba , me relato la idea , lo escuche atenta casi religiosamente ,era dificil creer que de la poca de vida que habia debajo del gaban resusitaran palabras y tiempos vividos -"mira pibe la cosa siempre cuando uno escribe o lee es con uno , no hay tu tia ,se acaba el verso y la cosa es de verdad , o te pasa o no ", " no hay receta , no hay otro , el tiempo no existe , solo vos y el libro o el papel o lo que sea y si tenes suerte podes vivir un poco ahi, mano a mano con vos , "Si tenes suerte , si no...." Quede de una sola pieza casi inmovil , no dije nada o por lo menos no me anime a dar una respuesta , la tarde se ponia y la tristeza bajaba de los arboles .Me despedi de mi amigo y me fui caminando , fumando , esperando casi sin tiempo ,como iba a ser eso de estar conmigo, si tengo suerte, en el proximo libro.

los otros

El tiempo comenzo a crecer
 sin pausa y sin motivo .
 sin que nadie se opusiera ,
  como si estuviera vivo ,
 sus ojos miran desde siempre
y no son siempre los mismos .
Los juegos se perdieron y con ellos el camino
 de a poco la cosa se puso fea .
 la alegria paso de moda , y el miedo copo la parada ,
 miles de caras se fueron inscribiendo ,
 testigos mudos de soledades y vacio
.Los otros , esos  sin rostro y sin cabeza ,
sin pausa , sin lengua , dialogo de realidad , verdad y muerte ,
 dialogo de sordos .
Nada mas que escuchar la lengua
 imagenes mudas en un mundo de palabras
'cabos sueltos de algun universo destruido .
Contelaciones , miles de estrellas ya sin noche ,
 la vida sumergida , el sinsentido ocupando todo ,
 desde siempre y para siempre , "tus amigos".
Si la vida escrita en una lapida
una mañana fria
 .En cualquier lugar el tiempo
 seguira dejando marcas
y sin huellas a algun chico

sol de noche

el siempre se acostaba solo a la misma hora , encendia sus sueños y empezaba a vivir .
las luces iluminaban los distintos escenarios , los diferentes lugares que debia habitar al mismo tiempo, una aventura en barco , la selva y el caribe . las cruzadas , el calor agobiante del desierto, a veces el romance en algun puerto , las carreras de autos , los choques los trenes , paisajes, la luna los tapiales , las calles de aquel hermoso barrio , la plaza , imponente con la avenida y sus luces que lo vigilaban hasta en sueños .Tambien participaba en discursos y recibia muchos premios .

El cansancio insoportable indicaba que habia pasado la noche , que iba llegando la mañana , era como un descenso brusco , una avenida sin carteles , los colores se apagaban y el camino era mas vacio y mas estrecho , el lento despertar borraba todo y volvia a ver lo que siempre , a sentir el mismo miedo , el temblor de los huesos , a ponerse el delantal , los anteojos y saber que tendria que esperar la noche , la misma hora , el mismo juego .

De mi

la cosa empezo sin tiempo y sin origen ,
 como un presente sin final

el tiempo igual fue dejando marcas,
dejando huellas y sentencias
de aquello que casi ni me acuerdo .

 De lo que si me acuerdo es de mi
de ese otro mi ,
 del que habla del que sufre
del que rie

no me acuerdo de mi, por un momento me acorde de  otro mi ,
 que casi ni huella ni recuerdo tiene
el que sabe que sabe pero
nunca paso de ser una especie de reflejo de ningún espejo

 que se hizo a puro golpe y cachetazo ,
 no hablo de golpe de mano , sino del otro del que duele ,
ese que en algun momento nos enseña,
 me muestra la cara me pide a gritos que lo atienda

 el que sabe de ese otro mi , de ese otro posible mi
 de caminos olvidados
 de caminos y de huellas nunca transitados

ese que se mira en el espejo
que espera cada risa cada abrazo
de vez en cuando nos vemos

yo creo que hasta habla , que me cuenta mis secretos ,
 a veces se extraña tanto ,que duele al escucharse
 en pènsar cambiar el mundo

el de ese alguien, que casi ni me acuerdo...

• a philips que gusta de mis relatos. un abrazo